UN RINCON PARA LA LITERATURA

[Manuel López Sanz]

Sigamos con la buena poesía. Sí, porque no todo lo escrito en verso (tampoco en prosa) es bueno, a veces ni es poesía.

[b]«Serán ceniza...». [/b]
Cruzo un desierto y su secreta
desolación sin nombre.
El corazón
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada.
Hay una luz remota, sin embargo,
y sé que no estoy solo;
aunque después de tanto y tanto no haya
ni un solo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo.
Toco esta mano al fin que comparte mi vida
y en ella me confirmo
y tiento cuanto amo,
lo levanto hacia el cielo
y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.
Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,
cuanto se me ha tendido a modo de esperanza.

José Ángel Valentede A modo de esperanza.

[Román Martínez del Cerro]

En estos días he publicado un modesto folleto, con mis memorias del Sahara. A algunos compañeros, de los que tenía su dirección postal, se lo he enviado. Otros no he podido, al desconocer su dirección. Si alguno está interesado en recibirlo, puede enviarme su dirección de correo postal, a mi correo electrónico: “martinezgarciapepe@yahoo.es”
Se lo remitiré con mucho gusto, mientras duren las existencias. Lógicamente, sin coste alguno por parte del solicitante.
Saludos cordiales,
Román

[Román Martínez del Cerro]

Con sorpresa he recibido la novela titulada: “Un recuerdo.....imperecedero” de nuestro compañero José Meneses Laserna, con foto de portada de Joan Mañé Huguet y Roser Viñas Catá. Gracias José por tu amabilidad. La he leído del tirón. Me alegra enormemente que los compañeros, hoy Veteranos del Sahara, se animen y cuenten sus diferentes versiones y recuerdos de su estancia en aquel territorio. Todo ello vuelve a confirmar una afirmación que recibí, antes de mi estancia en el Sahara y que me dio un amigo y compañero de facultad, que había prestado su servicio militar en aquellas tierras. Me dijo: “Román, una cosa está clara, nunca olvidarás tu paso por aquel territorio”. No solo en mi caso, en todos los casos que conozco, se ha cumplido esta afirmación. Cordiales saludos y, nuevamente, gracias José Meneses. Un abrazo, Román

[Juan Ant. Cabrera Campos]

Dedicado Román Martínez del Cerro; en recuerdo de nuestro querido y admirado D. José Maria….., casi naaaaa…..

Juan Ant. Cabrera Campos – cabo Jerez – Smara.

-------------------------------------


FERIA DE JEREZ.-

Y es que Andalucía
es una señora de tanta hidalguía
que apenas le importa "lo materiá".

Ella es la inventora de esta fantasía
de comprar y vender y mercar
entre risas, fiestas, coplas y alegría
juntando a la par
negocio y poesía...
La feria es un modo de disimular.

Un modo elegante
de comprar y vender.
Se lo oí decir a un tratante:
—Hay que ser inglés
pa hacer un negocio

poniéndole a un socio
un parte con veinte palabras medías,
que cada palabra cuesta un dinerá.
"Compro vagón muelle cinco tonelás.
Stop. Urge envío..." ¡Qué cursilería!
......................En Andalucía
con veinte palabras no hay ni pa empezá...
¡Que al trato hay que darle su poco de sá!...

Lo de menos, quizás, es la venta.
Lo de más, es la gracia, el aqué,
y el hacer que no vuelvo y volvé,
y el darle al negocio su sal y pimienta
......................como debe sé.
Negocio y poesía: ¡Feria de Jerez!
¡Rumbo y elegancia de esta raza vieja
que gasta diez duros en vino y almejas
vendiendo una cosa que no vale tres!

......................Jerez. El cielo bonito
......................se viste de oro y añil.
......................Lo mismo iba Joselito
......................aquella tarde de abril
......................en la Maestranza, en Sevilla.

......................—¿Te acuerdas? — ¡Qué maravilla
......................de tarde de primavera
......................llena de luz y de olor!
......................De allí se fue a Talavera
......................—¿te acuerdas?— y no volvió...

......................Pero volvamos al caso.
......................Móntate a la grupa mía.
......................No hay en toda Andalucía
......................caballo de mejor paso
......................ni de andar más señoril.
......................Vamos a echarle un vistazo,
......................niña, a la feria de abril.

¡Qué filosofía
la de aquellos mulos castaños! El lote,
bajo la modorra pesada del día,
parece hecho en barro. Por delante, al trote,
pasa un señorito, cruza un ganadero,
dos coches, un auto... Nada les asombra;
cada uno busca su pizca de sombra
bajo las orejas de su compañero.

Y se empieza el trato.
Pinta un garabato
la vara de "El Coli". Se apoya en el anca.
Saca su pañuelo —verde y raya blanca—,
lo dobla, lo guarda sacando la punta,
tose, escupe, pisa, se para y pregunta:
—¿Cuánto das por ella, Currito Duran?
—De los setecientos no paso un real:
es gacha y rendida sobre el menudillo.
—¿Tienes mal la vista? —La tengo cabal.
—¿No es buena la jaca? —Para un organillo.
—¿Lo dice la envidia?
—La formalidá.
—¿Estás ya pintón?
—Tengo hiperclorhidria.
—Pues ve a Lanjarón...

Y rueda un lejano sonar de cencerros
y un mugir de vacas y un ladrar de perros.
Rebuzna un borrico, grita un mayoral,
se ha escapado un mulo, corren tres gitanos.
La yegua alazana se ha puesto de manos,
y ha encallado un "Austin" en un barrizal.
Zumba un rebullicio, largo y palabrero.
—Mira, tito Jaime. — ¡Parece un inglés!
Y en un alazano pasa, caballero,
con chaqueta corta, don Pedro Domecq el Marqués.

Y hay el viejo negro, cenceño y enjuto,
que vende globitos:
y el que a dos reales retrato al minuto,
y el que ofrece flores y el que vende pitos,
y el gitano viejo que olímpicamente,
tratando sus burros, charla, llora y miente
con el gesto grave de un emperador:
ricitos de negra, mirada gatuna,
la cara verdosa como la aceituna
y los dientes blancos como el alcanfor.

Y luego el paseo: la hirviente
cascada de coches y gente
que orlan las barracas.
Gritos, altavoces, tambores, matracas:
—"Pasen, pasen, pasen. Vean la serpiente.
No hay peligro alguno. La entrada, un real."
"Pasen, pasen, pasen. Costumbres de Oriente,
vistas y figuras. No hay nada que atente
contra la moral."
—Y lan, lan-campanas; y tan, tan-tambores
y tarararira trompa y cornetín,
y un puesto de tortas, y un puesto de flores,
y uno de alfileres falsos en serrín;
y gente y más gente
que viene y que va
y una voz chillona que en los caballitos
comenta inocente:
— ¡Qué gusto que da! —;
y voces, y pitos:
"Pase el señorito,
pase el caballero.
Museo de Joselito,
con la muerte de Granero..."

Y un bullicio jaranero
que va y viene y corre y anda,
y el vals de "Luisa Fernanda"
tocado con un trombón
y el quejido largo de un acordeón
y una voz: "El ciego: tened compasión."
Y otra: "Una limosna para el pobre manco..."
Y los cencerritos que en el tiro al blanco
mueven unas tristes vacas de cartón.

Se luce el recluta junto a la niñera
y la mamá obesa vestida de raso
lleva dos de largo y una tobillera.
¡Y qué dialoguillos se cogen al paso!
—¿Y aquella barraca, qué es?
—¿Qué dice el letrero? —Petit Cabaret.
—¿Y el cartel qué pinta? —Pues, una mujer
en malla y camisa.

— ¡Qué desfachatez!
Juana, Paca, Elisa:
pasar más aprisa...
¡Esto no se ha visto jamás en Jerez!

Y así va la feria:
como en una noria,
una, cien, mil veces
pasa el cangilón.
Y así se va el día. La noche ha cerrado.
Llega el farolero, gruñón y cansado,
que viene apagando la iluminación.
Y queda un borracho, que, de lado a lado,
va gritando: " ¡Viva la revolución!"

Pasó el rebullicio, pasó la alegría...
Así son las cosas de esta Andalucía:
la forma brillante
y el fondo vacío;
para poco cante,
muy largo el jipío.

A menos negocio, mayor fantasía,
así son las cosas de esta Andalucía:
más sal que sustancia... ¡Feria de Jerez!
¡ Rumbo y elegancia de esta raza vieja
que gasta diez duros en vino y almejas
vendiendo una cosa que no vale tres!


-------------------------

[Román Martínez del Cerro]

Dedicado Román Martínez del Cerro; en recuerdo de nuestro querido y admirado D. José Maria….., casi naaaaa…..

Juan Ant. Cabrera Campos – cabo Jerez – Smara.

-------------------------------------


FERIA DE JEREZ.-

Y es que Andalucía
es una señora de tanta hidalguía
que apenas le importa "lo materiá".

Ella es la inventora de esta fantasía
de comprar y vender y mercar
entre risas, fiestas, coplas y alegría
juntando a la par
negocio y poesía...
La feria es un modo de disimular.

Un modo elegante
de comprar y vender.
Se lo oí decir a un tratante:
—Hay que ser inglés
pa hacer un negocio

poniéndole a un socio
un parte con veinte palabras medías,
que cada palabra cuesta un dinerá.
"Compro vagón muelle cinco tonelás.
Stop. Urge envío..." ¡Qué cursilería!
......................En Andalucía
con veinte palabras no hay ni pa empezá...
¡Que al trato hay que darle su poco de sá!...

Lo de menos, quizás, es la venta.
Lo de más, es la gracia, el aqué,
y el hacer que no vuelvo y volvé,
y el darle al negocio su sal y pimienta
......................como debe sé.
Negocio y poesía: ¡Feria de Jerez!
¡Rumbo y elegancia de esta raza vieja
que gasta diez duros en vino y almejas
vendiendo una cosa que no vale tres!

......................Jerez. El cielo bonito
......................se viste de oro y añil.
......................Lo mismo iba Joselito
......................aquella tarde de abril
......................en la Maestranza, en Sevilla.

......................—¿Te acuerdas? — ¡Qué maravilla
......................de tarde de primavera
......................llena de luz y de olor!
......................De allí se fue a Talavera
......................—¿te acuerdas?— y no volvió...

......................Pero volvamos al caso.
......................Móntate a la grupa mía.
......................No hay en toda Andalucía
......................caballo de mejor paso
......................ni de andar más señoril.
......................Vamos a echarle un vistazo,
......................niña, a la feria de abril.

¡Qué filosofía
la de aquellos mulos castaños! El lote,
bajo la modorra pesada del día,
parece hecho en barro. Por delante, al trote,
pasa un señorito, cruza un ganadero,
dos coches, un auto... Nada les asombra;
cada uno busca su pizca de sombra
bajo las orejas de su compañero.

Y se empieza el trato.
Pinta un garabato
la vara de "El Coli". Se apoya en el anca.
Saca su pañuelo —verde y raya blanca—,
lo dobla, lo guarda sacando la punta,
tose, escupe, pisa, se para y pregunta:
—¿Cuánto das por ella, Currito Duran?
—De los setecientos no paso un real:
es gacha y rendida sobre el menudillo.
—¿Tienes mal la vista? —La tengo cabal.
—¿No es buena la jaca? —Para un organillo.
—¿Lo dice la envidia?
—La formalidá.
—¿Estás ya pintón?
—Tengo hiperclorhidria.
—Pues ve a Lanjarón...

Y rueda un lejano sonar de cencerros
y un mugir de vacas y un ladrar de perros.
Rebuzna un borrico, grita un mayoral,
se ha escapado un mulo, corren tres gitanos.
La yegua alazana se ha puesto de manos,
y ha encallado un "Austin" en un barrizal.
Zumba un rebullicio, largo y palabrero.
—Mira, tito Jaime. — ¡Parece un inglés!
Y en un alazano pasa, caballero,
con chaqueta corta, don Pedro Domecq el Marqués.

Y hay el viejo negro, cenceño y enjuto,
que vende globitos:
y el que a dos reales retrato al minuto,
y el que ofrece flores y el que vende pitos,
y el gitano viejo que olímpicamente,
tratando sus burros, charla, llora y miente
con el gesto grave de un emperador:
ricitos de negra, mirada gatuna,
la cara verdosa como la aceituna
y los dientes blancos como el alcanfor.

Y luego el paseo: la hirviente
cascada de coches y gente
que orlan las barracas.
Gritos, altavoces, tambores, matracas:
—"Pasen, pasen, pasen. Vean la serpiente.
No hay peligro alguno. La entrada, un real."
"Pasen, pasen, pasen. Costumbres de Oriente,
vistas y figuras. No hay nada que atente
contra la moral."
—Y lan, lan-campanas; y tan, tan-tambores
y tarararira trompa y cornetín,
y un puesto de tortas, y un puesto de flores,
y uno de alfileres falsos en serrín;
y gente y más gente
que viene y que va
y una voz chillona que en los caballitos
comenta inocente:
— ¡Qué gusto que da! —;
y voces, y pitos:
"Pase el señorito,
pase el caballero.
Museo de Joselito,
con la muerte de Granero..."

Y un bullicio jaranero
que va y viene y corre y anda,
y el vals de "Luisa Fernanda"
tocado con un trombón
y el quejido largo de un acordeón
y una voz: "El ciego: tened compasión."
Y otra: "Una limosna para el pobre manco..."
Y los cencerritos que en el tiro al blanco
mueven unas tristes vacas de cartón.

Se luce el recluta junto a la niñera
y la mamá obesa vestida de raso
lleva dos de largo y una tobillera.
¡Y qué dialoguillos se cogen al paso!
—¿Y aquella barraca, qué es?
—¿Qué dice el letrero? —Petit Cabaret.
—¿Y el cartel qué pinta? —Pues, una mujer
en malla y camisa.

— ¡Qué desfachatez!
Juana, Paca, Elisa:
pasar más aprisa...
¡Esto no se ha visto jamás en Jerez!

Y así va la feria:
como en una noria,
una, cien, mil veces
pasa el cangilón.
Y así se va el día. La noche ha cerrado.
Llega el farolero, gruñón y cansado,
que viene apagando la iluminación.
Y queda un borracho, que, de lado a lado,
va gritando: " ¡Viva la revolución!"

Pasó el rebullicio, pasó la alegría...
Así son las cosas de esta Andalucía:
la forma brillante
y el fondo vacío;
para poco cante,
muy largo el jipío.

A menos negocio, mayor fantasía,
así son las cosas de esta Andalucía:
más sal que sustancia... ¡Feria de Jerez!
¡ Rumbo y elegancia de esta raza vieja
que gasta diez duros en vino y almejas
vendiendo una cosa que no vale tres!


-------------------------

Juan, es indudable que conoces mis gustos. Gracias y un abrazo, Román

[Román Martínez del Cerro]

Cuando la política se mete en la literatura, malo. Para ejemplo adjunto este artículo que publica hoy, 3 de junio de 2.011, el Diario de Cádiz. Su autor: José María Pemán hijo.
Un cordial saludo, Román

[Román Martínez del Cerro]

Hoy y no es raro, en Cádiz volvemos a disfrutar del Levante. Ya hemos iniciado el verano. Es buen momento para traer un magnífico poema, a este “Rincón para la Literatura”. En este caso es de Antonio Machado. De su libro “Soledades” y dentro de la serie “Del Camino”.
La poesía, escrita en cuartetas, de versos octasílabos de rima consonante, es un canto a la esperanza. El poema va, en un camino interior, alcanzando sensaciones cada vez más plenas y gratificantes. De la colmena en su corazón, pasa a la blanca cera y dulce miel. Al final, se entiende todo. Espero que disfrutéis con su lectura.
Saludos cordiales,
Román

Anoche cuando dormía
.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas
blanca cera y dulce miel.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.

[Manuel Garcia]

Nuestro compañero José A. Moya, me envía el siguiente correo y una poesía para que la cuelgue por el en la web ya que el a probado pero no ha sabido hacerlo.
La pongo en esta foro ya que su titulo consejos y reflexiones y rincón de la literatura, creo que es el que mas se ajusta a su contenido.


Manuel, te envío unos garabatos escritos por un profano,
como homenaje de aquellos que su vida se la dejan envuelta en una bandera,
que hermanos de otras tierras han hecho suya para morir por la misma peleando, para que al final sea el olvido todo lo que termina quedando.

Recibe un cordial y afectuoso saludo

José A. Moya

[Román Martínez del Cerro]

Un comandante destinado en el Sahara, concretamente en una unidad de La Legión, escribió esta poesía sobre España. Lamento no conocer el nombre de este comandante, ¿sabéis su nombre?
Saludos,
Román

"ESPAÑA"

España somos tú y yo
y el hogar que nos ampara,
la tumba de nuestros padres
y el jardín de nuestra casa.

España es el cielo azul
que amanece en tu ventana,
y las montañas agrestes
que te velan y te guardan.

España es el limpio orgullo,
de la historia de la raza,
es el incierto futuro
donde pones tu esperanza,
y es tu voluntad de ser
español, cada mañana.

España son tus costumbres
y el idioma en el que hablas,
y el pan de trigo que comes
también es un poco España.

España es el padrenuestro
que rezas por la mañana,
y el rojo y gualda que pone
ese nudo en tu garganta.

España es el pulso alegre
de tu sangre alborotada,
porque el futuro que es tuyo,
también lo será de España.

España es la fe que tienes
en tus padres y en tu casa,
y cuando todos te falten
estará contigo España.

[Román Martínez del Cerro]

Un comandante destinado en el Sahara, concretamente en una unidad de La Legión, escribió esta poesía sobre España. Lamento no conocer el nombre de este comandante, ¿sabéis su nombre?
Saludos,
Román

"ESPAÑA"

España somos tú y yo
y el hogar que nos ampara,
la tumba de nuestros padres
y el jardín de nuestra casa.

España es el cielo azul
que amanece en tu ventana,
y las montañas agrestes
que te velan y te guardan.

España es el limpio orgullo,
de la historia de la raza,
es el incierto futuro
donde pones tu esperanza,
y es tu voluntad de ser
español, cada mañana.

España son tus costumbres
y el idioma en el que hablas,
y el pan de trigo que comes
también es un poco España.

España es el padrenuestro
que rezas por la mañana,
y el rojo y gualda que pone
ese nudo en tu garganta.

España es el pulso alegre
de tu sangre alborotada,
porque el futuro que es tuyo,
también lo será de España.

España es la fe que tienes
en tus padres y en tu casa,
y cuando todos te falten
estará contigo España.

Según me comunica nuestro compañero Juan Antonio Cabrera, la poesía es del
Comandante de La Legión Española D. Federico Grases.
Saludos,
Román
En esta misma página tiene un apartado. Es el siguiente:

Ver en el apartado RELATOS de esta página, el número 22.

[Román Martínez del Cerro]

Con motivo de mi reciente visita a Vitoria, Alava, he tenido la suerte de asistir al funeral por Don Román Orbe. Con Don Román, además de la coincidencia con mi nombre, cosa por otra parte bastante rara, me unían dos motivos. El primero, el conocer a familiares próximos de este sacerdote centenario y por otra parte, Don Román, fue un hombre que se enfrento al obispo Setién, cuando nadie se atrevía a ello.
Don Román estaba a punto de cumplir los 101 años, concretamente los hubiese cumplidos el próximo día 8 de Octubre próximo. Pero, no está mal morir con 100 años cumplidos.
Como os decía, asistí a su funeral, concelebrado por veinte sacerdotes y presidido por el actual obispo de San Sebastían, Don José Ignacio Munilla. De este último, solo conocía que anteriormente fue obispo de Palencia, que era muy joven para ser obispo, 49 años y que tuvo una brutal oposición por parte del clero nacionalista vasco, cuando no hace mucho fue nombrado obispo de la sede de San Sebastián.
La homilía que en dicha celebración pronunció Don José Ignacio me sorprendió. Tanto que tuve la necesidad de conocerle mejor. Y, como las cosas generalmente vienen corridas, se lo comenté a un amigo vasco. Este me habló muy bien de Don José Ignacio y, no solo eso, me ha prestado un libro, escrito por José Ignacio Munilla, que recoge una serie de artículos publicados durante su estancia en Palencia. el libro tiene por título: LAS CARTAS SOBRE LA MESA.
Las cartas sobre la mesa, no es un libro de religión, aunque esté escrito por un obispo. Es un libro muy ameno, de fácil lectura. En capítulos muy cortos, trata diversos temas de máxima actualidad, con una lógica y en razonamiento que cautiva. Indudablemente José Ignacio Munilla tiene “la cabeza muy bien amueblada”. Yo estoy a mitad de su lectura e indudablemente disfruto con su forma de exponer y con su forma de razonar. Es un libro claro, incisivo y de actualidad.
Creo que es un libro que puede interesar a todos. Por ello hoy lo traigo a este “Rincón para la Literatura”. Su reseña: LAS CARTAS SOBRE LA MESA. Autor José Ignacio Munilla 2.009. 460 páginas. Editorial Ciudadela Libros, S.L. c/ López de Hoyos, 327. 28043 MADRID. Teléfono 911859800.

Saludos,
Román

[Román Martínez del Cerro]

Contraportada de MEKTUB (Estaba escrito...) de Olegario Moreno Rodríguez.
Colección Nuevas Historias
Editorial @becedario
c/ América, 22 Local 1.
06010 BADAJOZ
Tlf. 924224400

246 páginas escritas por este militar español.
Saludos,
Román

[Jose Hernandez Murcia]

Hola a todos,
Hace unos días terminé de leer “LA TIA JULIA Y EL ESCRIBIDOR”, creo que es la tercera o cuarta vez que lo leo; cada vez me gusta más esta novela de Mario Vargas Llosa. Para los que no sepan de que va el argumento un par de notas: por un lado los amores del joven “Varguitas” con su tía Julia, que terminan en boda a pesar de la feroz oposición de los familiares del novio.
Del otro lado, un personaje de lo más alucinante, Pedro Camacho, escritor de seriales de radioteatro.
Pues bien, parece que de un tiempo a esta parte, en nuestro colectivo vuelven a surgir los escritos con abundancia de secretos, claves, dimes, diretes y manifestaciones de yoismo hasta la saciedad. Algunos de esos escritos se asemejan mucho a los del escribidor Pedro Camacho.

Saludos,
José Hernández Murcia

[Diego Padrón Lorenzo]

Este poema de José Pedroni "Palabras al hijo por nacer", poeta argentino que me place leerlo y mejor escuchar sus poemas.....

La voz de Jorge Cafrune hace lo demás....., creo que nos viene bien escucharlo, que simple poema, cuanta verdad en sus palabras...


Mejor con auriculares


http://www.goear.com/listen/967be1d/pal ... ge-cafrune


Abrazote chicharrero

_________________
Después dicen que el Loco soy yo..... EL LOCO DE SMARA

[Román Martínez del Cerro]

Pepe, yo aún no he empezado con el libro de Olegario Moreno, lo tengo "haciendo cola". De momento estoy con "Las Cartas sobre la Mesa" de José Ignacio Munilla, me está gustando mucho. Cuando termine, le toca a MEKTUB.
Por cierto, ya he visto que pasastes por Rota y saludastes al "Cabo Jerez". En otra ocasión, me das una llamada y si es posible nos tomamos un café.
Un abrazo,
Román